La vieja, la niña, el autobús, la acera, el pasado desconocido y yo

Voy tiptapteando sobre el volante durante un pequeño atasco que baja de Plaza España a PríncipePío.
Detrás de un autobús.
Entonces a mi lado pasan una vieja y una niña cogidas de la mano. La niña tira de la vieja y señala al lateral del autobús. La vieja se queda lela un buen rato, mirando el lateral, mientras la niña espera una sobrada reacción. La vieja espabila y da saltos de alegría.
Si, saltos de alegría. Y señala al lateral, y habla a las ventanas herméticamente selladas. Todo al lado del autobús, sobre la acera y delante de mi coche. Yo no veo lo que ellas ven, pero debe ser algo colosal. Una persona del pasado, un recuerdo tremendo hecho realidad dentro del autobús. Una cosa espectacular, tiene que ser para que una vieja de saltos en la acera y una niña se quede clavada en el sitio.
Joder, y yo no veo nada. Y el autobús echa a andar. La vieja y la niña dan saltos a su lado y en lateral.
Si, dan saltos en lateral, como Rocky entrenando en Filadelfia. La vieja habla dando voces y la niña está muda.
El autobús vuelve a andar y sin abrir la puerta, ni vaciar su contenido se marcha, dejándonos a la extraña pareja en la acera y a mi curioso dentro del coche. El bus va alejándose sin moverse. Y yo que voy detrás me muero de curiosidad por ver lo que hay dentro.

¿Quién habrá dentro y con qué cara?

Pero sólo veo el culo del autobús que gira a la izquierda, cuando yo giro a la derecha.

... y es que en toda escena, hay un elemento que nunca llega a verse...

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